Soy el punto al que aspiro, ese que da sentido a cada palabra, silaba, trazo, coma, acento… que únicamente sirven para alcanzar el punto. Ese punto al que para llegar no hay que salirse del trazado. Y que cuando alcanzo, me hace detenerme un tiempo; pero rápido surgen nuevos puntos que alcanzar. Y éstos vuelven de nuevo a dar sentido al escribir; que excusan, que explican cada uno de los trazos.
¡Da igual que para ello haya invertido ya ni se cuantas lineas!
¡Da igual el daño o la indiferencia hacia otros con los que comparto ese escribir que es vivir!
Soy el pequeñito punto desde el cual interpreto el mundo.
¿Soy las preguntas o respuestas heredadas?
¿?¿?¿?¿?¿?¿?
El puntito desde el que parto, osea, la forma de punto adoptada tras el parto.
(El paréntesis en el que me muevo o me refugio)
La nada a los márgenes, de la que
huyo.
La página en blanco de la cual vengo y en la que mas pronto que tarde acabaré.
_______________________________ Soy el camino recorrido, soy lo que acumulo (blablablablablablabla)
Quizá esos espacios entre tanta letra.
Quizás soy ese trazar sobre la hoja en blanco, que va adoptando distintas formas a cada instante, que va subiendo hasta lo alto de la I, y bajando al pozo de la U, y dando vueltas en la O, que llega a puntos, (se encierra entre paréntesis), se alimenta en espacios, pero que JAMÁS se ha de olvidar de su origen, fondo o relación con esa inmensidad, que es la hoja en blanco, en la que traza su escribir.
Que ha de estar atento para no perderse en puntos, refugios, espacios, punto
Celebrar cada palabra, silaba, trazo, espacio… sentir que TODOS compartimos esa hoja en blanco y ese trazar, a pesar de tener distinta forma.
¡¡¡Ya me he liado otra vez¡¡¡
